casa

Dos tantos textos que Armanda te escrevi este talvez seja o mais difícil, isso posto porque a fragmentação do disco se fez com o seu apartamento que você mobiliava no plano astral e a sua vontade de casamento de juntar os trapinhos se reduziu a sua mesa, o seu ventilador, os seus livros e todo um universo a ser desvendado.

Quando adivinhava a sua presença no sono ou quando virava a maçaneta da porta e te imaginava em casa eu era um tolo mesmo e gostava de repetir.

Ainda conservo comigo a samambaia que depressa se amarelou antecipando o outono em pleno dezembro o tempo dos flamboyants e suas folhinhas e o papo da rede que a gente ia construir juntos.

Nunca voltamos de Ponta Negra tampouco fizemos aquela viagem juntos. 

C'est la vie.